Vorbei!

Gestern war das Finale. Spanien ist Weltmeister geworden. Glücklicherweise eine Mannschaft, die Fußball spielen kann und will und nicht eine, die mit Klompen an den Füßen lediglich wild um sich tritt. „Wir“ haben den dritten Platz geholt und dazu noch den Titel des besten Jungstars und des Torschützenkönigs. Mein Geheimfavorit Uruguay ist tapferer Vierter geworden und stellt mit Diego Forlán nicht nur das optische Highlight des Turniers, sondern auch noch den besten Spieler. Ich bin zufrieden. Sehr zufrieden sogar.

Aber heute morgen ist es mir erstmals so richtig bewusst geworden: die WM ist jetzt vorbei. Panik. Die Bundesliga beginnt erst am 20. August. Die Panik wird größer. Schnappatmung setzt ein. Oder liegt das möglicherweise an den 26 Grad, die sich um 07.00h morgens schon in meiner Wohnung breitmachen? Erstmal kalt duschen. Nein, die Panik ist geblieben. Was ist mit Rudelgucken, Grill-Orgien und nervtötendem Vuvuzela-Lärm? Was ist mit all den Deutschland-Fähnchen, die jetzt wieder – hoffentlich nicht mit der guten Laune und dem Gemeinschaftsgefühl – für zwei Jahre in der Versenkung verschwinden? Und was mache ich eigentlich nach Feierabend und am Wochenende? Schweiß bricht aus. Entzugserscheinungen oder der warme Strahl des Föhns im Gesicht? Vielleicht fahre ich mal nach Oberhausen und versuche das Misterium von Krake Paul zu erkunden. Ist das Viech vielleicht gedopt? Oder ein Wettskandal in den Tiefen des Sea Life? Langsam schrumpft die tropische Hitze mein Gehirn auf die Größe einer Kidney-Bohne – und damit hoffentlich auch das schwarze – fußballfreie – Loch, in das ich gestern Abend nach dem Finale gefallen bin.

Noch 38 Tage bis zum Beginn der Bundesliga, vielleicht noch ein paar Test- und Freundschaftsspiele auf dem Weg dorthin, es wird kein leichter Weg, aber es geht zurück in die blanke Normalität. Wahnsinn. Ich kann es schaffen. Drückt mir die Daumen!